Ирина, 66 - 1 марта 2014 12:43

[B][COLOR=darkblue]Идёт спектакль жизни,
короткий, одноактный...
И нет в программе времени,
чтоб выйти на антракт нам.
Здесь роли без дублёров
с листа играем сами,
А в качестве суфлёров -
душа и совесть с нами.

На этой сцене нету
массовки и статистов,
Ведь все мы в этой жизни -
великие артисты.
И только режиссёру,
который пьесой вертит,
Известно, что актёрам
играть до самой смерти.

Не крикнет он "Не верю...",
хотя и врём безбожно...
Лишь временем проверив,
узнаем, что возможно
Нам было в каждой сцене:
плясать и петь по нотам
Иль к паузе прибегнуть,
покрывшись липким потом.

Но всё ж выходим все мы
на шаткие подмостки,
Идя к финальной сцене,
где в штабель гроба доски.
Кто в ярком свете рампы,
срывая душу в крике,
А кто-то за кулисами,
скрывая тенью лики,

Куда не долетают
ни яйца, ни букеты.
Тому, кто крупным планом,
достанется всё это.
Под гул негодования,
восторг толпы ревущей
Придёт в конце признание...
но занавес опущен...
:( :( :( [/COLOR][/B]

• 
• 
•