Сергей, 52 - 9 апреля 2009 21:14

На границе часов, на незримом для глаз рубеже,
Когда хочешь сдержать это время, но знаешь, что нечем,
Тихо пятится свет, чем-то острым кольнув по душе,
И на гаснущий день неминуемо движется вечер.

Помещённый зачем-то в тиски этих жутких минут,
Где кромешная тьма наблюдает пока исподлобья,
Я стою истуканом. И тени куда-то ведут.
И предметы вокруг полумрак превращает в подобья.

Отчего же молчу? Отчего в столь трагичных тонах
Всё рисую себе наступление этого часа?
Просто вижу, как ночь – подползающий чёрный монах –
Отгрызает от дня его нежное белое мясо.

Исчезающий свет так сжимает, что только держись,
Но как символ черты он, пожалуй, всегда пригодится.
Где-то делятся сутки, а где-нибудь делится жизнь.
Потому-то страшна в этом смысле любая граница.